1000Voci di poesia

Anni dopo

La splendida la delirante pioggia s'è quietata,
con le rade ci bacia ultime stille.
Ritornati all'aperto
amore m'è accanto e amicizia.
E quello, che fino a poco fa quasi implorava,
dall'abbuiato portico brusìo
romba alle spalle ora, rompe dal mio passato:
volti non mutati saranno, risaputi,
di vecchia aria in essi oggi rappresa.
Anche i nostri, fra quelli, di una volta?
Dunque ti prego non voltarti amore
e tu resta e difendici amicizia.

Vittorio Sereni

Grazie scintilla

puoi darmi una mano ad aprire quotidianamente questo topic fino a quando non torna Miskin?

Ci sarò fino al 6 luglio Lula.
Senz'altro. Poi troveremo qualcun altro,sono fiduciosa...

Ciao lula, ciao mina 70 grazie a tutti per questo bellissimo topic


D'accordo il regno dei borghesi io lo odio
Il regno dei questurini e dei preti
Ma odio anche di più
Chi come me non li odia
Con tutte le sue forze.

Sputo in faccia a quell'uomo più piccolo del vero
Che a tutte le miei poesie non preferisce questa Critica della poesia.

(Paul Eluard)

Visto che ieri si parlava di spose, la visione tutta personale di Sylvia Plath ci invita a riflettere sulle aspettative che ognuno di noi ha su se' stessa e sulle aspettative degli altri...La donna, fatta di amore e
apparenza, ha bisogno di un arsenale per sostenersi e sostenere
l'insostenibile di ciò che non esiste, per riscattarsi dall'assenza di quel
significante che la dica tutta.

L'aspirante

Prima di tutto ce li hai i requisiti?
Ce l'hai
un occhio di vetro, denti finti o una gruccia,
un tirante o un uncino,
seni di gomma, inguine di gomma,

rattoppi a qualcosa che manca? Ah
no? E allora che mai possiamo darti?
Smetti di piangere.
Apri la mano.
Vuota? Vuota. Ma ecco una mano

che la riempie, disposta
a porgere tazze di tè e sgominare emicranie,
e a fare ogni cosa che gli dirai.
La vorresti sposare?
È garantita,

ti tapperà gli occhi alla fine della vita
e del dolore.
Con quel sale ci rinnoviamo le scorte.
Vedo che sei nuda come un verme.
Che te ne pare di questo vestito-

Un po' rigido e nero, ma niente male.
Lo vorresti sposare?
È impermeabile, infrantumabile, abile
contro il fuoco e imbombardabile.
Credi a me, ti ci farai sotterrare.

E adesso, scusa, hai vuota la testa.
Ho la cosa che fa per te.
Su, su, carina, esci fuori dal guscio.
Ecco ti piace questa?
Nuda per cominciare come una pagina bianca

ma in venticinqu'anni d'argento,
d'oro in cinquanta, potrà diventare.
Una bambola viva, sotto ogni aspetto.
Sa cucire, sa cucinare,
sa parlare, parlare, parlare.

E funziona, non ha una magagna.
Qua c'è un buco, che è una manna.
Qua un occhio, una vera visione.
Ragazzo mio, è l'ultima occasione.
La vorresti sposare, sposare, sposare?
Sylvia Plath

Tu non ricordi la casa dei doganieri
sul rialzo a strapiombo sulla scogliera:
desolata t'attende dalla sera
in cui v'entrò lo sciame dei tuoi pensieri
e vi sostò irrequieto.

Libeccio sferza da anni le vecchie mura
e il suono del tuo riso non è più lieto:
la bussola va impazzita all'avventura
e il calcolo dei dadi più non torna.

Tu non ricordi; altro tempo frastorna
la tua memoria; un filo s'addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s'allontana
la casa e in cima al tetto la banderuola
affumicata gira senza pietà.
Ne tengo un capo; ma tu resti sola
né qui respiri nell'oscurità.
Oh l'orizzonte in fuga, dove s'accende
rara la luce della petroliera!
Il varco è qui? (Ripullula il frangente
ancora sulla balza che scoscende...)
Tu non ricordi la casa di questa
mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.

Eugenio Montale - La casa dei doganieri

Emily Dickinson, 1858
Per oggi è tutto quello che ho da portare –
Questo, e insieme il mio cuore –
Questo e il mio cuore e i campi –
e i prati – tutto intorno –
Contali uno per uno – dovessi dimenticarmene io
qualcuno dovrà ricordarne la somma –
Questo, il mio cuore e le api, una per una
che abitano il trifoglio.


It's all I have to bring today –
This, and my heart beside –
This, and my heart, and all the fields –
And all the meadows wide –
Be sure you count – sh'd I forget
Some one the sum could tell _
This, and my heart, and all the Bees
Which in the Clover dwell.

Grazie Zoe
amiamo così tanto Marco, perchè amiamo così tanto la poesia....

Per un'amica che ha coltivato tanto...

C'era una volta un marinaio
che piantò un giardino presso il mare
e si fece giardiniere.
Era il giardino in fiore
e il giardiniere se n'andò
per quei mari di Dio.

Antonio Machado, Parabole, III

La Maschera


William Butler Yeats



"Tògli quella maschera d'oro ardente
Con gli occhi di smeraldo".
"oh no, mio caro, tu vuoi permetterti
Di scoprire se i cuori sian selvaggi o saggi,
Benché non freddi".

"volevo solo scoprire quel che c'è da scoprire,
Amore o inganno".
"fu la maschera ad attrarre tua mente
E poi a farti battere il cuore,
Non quel che c'è dietro".

"ma io debbo indagare per sapere
Se tu mi sia nemica".
oh no, mio caro, lascia andar tutto questo;
Che importa, purché ci sia fuoco
In te, in me?

che intensità...due giorni fa ho visto Bright Star !

Sono uscita con la lacrimuccia gli attori che interpretano Yeats e la fanciulla amata sono bravissimi. Ve lo consiglio, la Campion confeziona sempre film curatissimi e molto... diciamo romantici.

Mi hai fatto venire in mente una cosa a proposito di passione, amore e inganno. La vado a cercare.....

mina70 ha scritto:che intensità...due giorni fa ho visto Bright Star !

Sono uscita con la lacrimuccia gli attori che interpretano Yeats e la fanciulla amata sono bravissimi. Ve lo consiglio, la Campion confeziona sempre film curatissimi e molto... diciamo romantici.

Mi hai fatto venire in mente una cosa a proposito di passione, amore e inganno. La vado a cercare.....

Vero, bel film, molto intenso...e con una fotografia perfetta al limite del manieristico!

Mina, hai notato il finale con Piazza di Spagna e Trinità dei Monti completamente vuoti (non ci capiterà più di vederle così!!!)

Glass ha scritto:La Maschera


William Butler Yeats

già postata

scintilla ha scritto:Grazie Zoe
amiamo così tanto Marco, perchè amiamo così tanto la poesia....

mod on

esiste un'ampia area dedicata al Mengoni, utilizzate quella per topic o post dedicati

questo è uno spazio dedicato alla poesia e tale vorremmo rimanesse


mod off

giustamente eripola mi ha fatto notare che ho confuso Yeats con Keats....presa dai ricordi del film e dal romanticismo ho toppato !

mina70 ha scritto:
giustamente eripola mi ha fatto notare che ho confuso Yeats con Keats....presa dai ricordi del film e dal romanticismo ho toppato !

Mina70
io e Miskin avevamo discusso del film, ma soprattutto della Campion, nel topic Multisala

Se

Se noi fossimo pietre,
e se la terra fosse una caverna
che ci protegge da ogni migrazione,
se noi fossimo un’ostrica
dentro le alghe del mare!
Ma noi siamo, invece, una ferita,
e siamo dei torrenti
senza letto e senza foce,
siamo campane al transito del tempo.
Fossimo senza ricordi, come una roccia,
noi ci potremmo riposare,
ma siamo spazio, segno
e sopra l’orizzonte fumo e vento.
Fuad Rifka, L’ultima parola sul pane, 2008

Domanda

Nell’ora che il corpo sarà terra, la terra sabbia
e polvere la sabbia, nell’ora in cui
ogni cosa sarà polvere, perché temere?
Finiremo così, naturalmente,
come un fiore di campo,
come un fiore che dice:
“È già tempo di neve, amico mio,
e le stagioni prossime a finire”.
Siamo reti sospese
sull’abisso.
Fuad Rifka, L’ultima parola sul pane, 2008

Costantino Kavafis, Mura


Senza riguardo, senza pudore né pietà,

m'han fabbricato intorno erte, solide mura.

E ora mi dispero, inerte, qua.

Altro non penso: tutto mi rode questa dura sorte.

Avevo da fare tante cose là fuori.

Ma quando fabbricavano come fui così assente!

Non ho sentito mai né voci né rumori.

M'hanno escluso dal mondo inavvertitamente.

Non riesco a trascrivere il testo originale , ma c'è in questo video (è la prima poesia)

La vita in versi



Metti in versi la vita, trascrivi

Fedelmente, senza tacere

Particolare alcuno, l’evidenza dei vivi.



Ma non dimenticare che vedere non è

Sapere, né potere, bensì ridicolo

Un altro voler essere che te.



Nel sotto e nel sopramondo s’allacciano

Complicità di visceri, saettano occhiate

D’accordi. E gli astanti si affacciano



Al limbo delle intermedie balaustre:

Applaudono, compiangono entrambi i sensi

Del sublime - l’infame, l’illustre.



Inoltre metti in versi che morire

E’ possibile a tutti più che nascere

E in ogni caso l’essere è più del dire.



Giovanni Giudici





da "La vita in versi", 1965

Scintilla...è bellissima ...grazie di questo inizio domenica

La verde illusione

Per tutto il giorno piangevo nello specchio,
la primavera aveva ceduto la mia finestra
alla verde illusione degli alberi.
Troppo grande il mio corpo per entrare
nel calice della mia solitudine,
mentre l’odore della mia corona di carta
macchiava l’aria di quelle terre senza sole.
Non potevo, non potevo più,
le voci nel vicolo, il canto degli uccelli,
il rumore di una palla di pezza che si perde,
e il vociare in fuga dei bambini,
la danza degli aquiloni
che come bolle di schiuma dai loro fili
salivano su fino al margine dei rami,
e il vento,
un vento che pareva respirare
dalle profondità più infossate nelle ore nere dell’abbraccio,
tutto questo
mi stringeva alle pareti del castello spento della fiducia,
e dalle fessure antiche chiamava il mio cuore
con il suo vero nome.

Per tutto il giorno il mio sguardo
a fissare gli occhi della mia vita,
quei due occhi confusi dallo spavento,
in fuga dal mio sguardo fisso. Come bugiardi,
a cercare rifugio nella clausura sicura
delle mie palpebre.
Ma quale cima, quale vetta?
Ma allora, forse, tutti questi sentieri tortuosi
in quella bocca nutrita dal freddo
non giungono all’ultimo crocevia dell’incontro?
Cosa mi avete donato, voi, parole fatte per incantare i semplici
e gli ingenui,
voi, che mortificate le membra e i desideri,
e se avessi infilato io un fiore tra i miei capelli
al posto di questa pantomima,
questa corona di carta che mi marcisce sulla testa,
forse quel fiore, non sarebbe stato più incantevole?

Ma come mi ha conquistato l’anima del deserto,
e la magia della luna
che mi ha portato lontano da una fede struggente!
Quanto enorme si è fatta la parte incompleta del mio cuore,
quando nessun’altra metà è arrivata ad unirsi a questo pezzo.
Ma come ho fatto a fermarmi e a guardare
come la terra sotto i miei piedi sprofonda
e il calore del corpo di chi voglio
non procede verso la vuota attesa del mio corpo?

Ma quale cima, quale vetta?
Proteggetemi, voi, lampade turbate,
o case illuminate e incredule,
là, dove sui vostri tetti presi dal sole
i panni appena lavati risplendono nell’abbraccio
di vapori profumati.
Proteggetemi, voi, donne semplici, piene, totali,
che con le vostre dita sottili
seguite il movimento piacevole
di un feto sotto pelle,
e dalla fessura dei vostri colli di continuo
l’aria si mescola al profumo di un latte fresco.

Ma quale cima, quale vetta?
Proteggetemi, voi, focolari infiammati,
fortunati ferri di cavallo,
e la canzone delle pentole di rame
nel sortilegio della cucina,
melodia della ruota per filare la lana,
scope e tappeti, voi, che vi stringete da mattina a sera,
proteggetemi, voi, amori avidi
che l’eterno desiderio doloroso con un magico seme
e con una goccia di sangue fresco
decora il letto delle vostre conquiste.

E per tutto il giorno, tutto il giorno
liberata, come un cadavere a pelo d’acqua
mi avvicinavo allo scoglio più spaventoso,
verso il più profondo antro del mare,
tra le bestie più feroci,
e nel sentire la morte
fiammeggiavano le vertebre sottili della mia schiena.
La voce dei miei passi si levava dalla sfiducia nel sentiero,
e si allargava il mio gelsomino per la dismisura paziente dell’anima.
E quella primavera, quella verdeggiante illusione di speranza
che volteggiava sul lago
- guarda - mi disse,
- come non vai mai avanti,
tu, sei sprofondata.

Forugh Farrokhzad
poetessa iraniana

Evito l'originale in farsi

Amici, sto per partire e quindi vi saluto con una poesia ....ma tornerò presto con voi a leggere le vostre poesie, a proporvi quelle che amo di più....un abbraccio....



Congedo del viaggiatore cerimonioso



Amici, credo che sia

meglio per me cominciare

a tirar giù la valigia.

Anche se non so bene l’ora

d’arrivo, e neppure

conosca quali stazioni

precedano la mia,

sicuri segni mi dicono,

da quanto m’è giunto all’orecchio

di questi luoghi, ch’io

vi dovrò presto lasciare.



Vogliatemi perdonare

quel po’ di disturbo che reco.

Con voi sono stato lieto

dalla partenza, e molto

vi sono grato, credetemi,

per l’ottima compagnia.



Ancora vorrei conversare

a lungo con voi. ma sia.

Il luogo del trasferimento

lo ignoro. Sento

però che vi dovrò ricordare

spesso, nella nuova sede,

mentre il mio occhio già vede

dal finestrino, oltre il fumo

umido del nebbione

che ci avvolge, rosso

il disco della mia stazione.



Chiedo congedo a voi

senza potervi nascondere,

lieve, una costernazione.

Era così bello parlare

insieme, seduti di fronte:

così bello confondere

i volti (fumare,

scambiandoci le sigarette),

e tutto quel raccontare

di noi (quell’inventare

facile, nel dire agli altri),

fino a poter confessare

quanto, anche messi alle strette,

mai avremmo osato un istante

(per sbaglio) confidare.



(Scusate. È una valigia pesante

anche se non contiene gran che:

tanto ch’io mi domando perché

l’ho recata, e quale

aiuto mi potrà dare

poi, quando l’avrò con me.

Ma pur la debbo portare,

non fosse che per seguire l’uso.

Lasciatemi, vi prego, passare.

Ecco. Ora ch’essa è

nel corridoio, mi sento

più sciolto. Vogliate scusare).



Dicevo, ch’era bello stare

insieme. chiacchierare.

Abbiamo avuto qualche

diverbio, è naturale.

Ci siamo – ed è normale

anche questo – odiati

su più d’un punto, e frenati

soltanto per cortesia.

Ma, cos’importa. Sia

come sia, torno

a dirvi, e di cuore, grazie

per l’ottima compagnia.



Congedo a lei, dottore,

e alla sua faconda dottrina.

Congedo a te, ragazzina

smilza, e al tuo lieve afrore

di ricreatorio e di prato

sul volto, la cui tinta

mite è sì lieve spinta.

Congedo, o militare

(o marinaio! In terra

come in cielo ed in mare)

alla pace e alla guerra.

Ed anche a lei, sacerdote,

congedo, che m’ha chiesto s’io

(scherzava!) ho avuto in dote

di credere al vero Dio.

Congedo alla sapienza

e congedo all’amore.

congedo anche alla religione.

Ormai sono a destinazione.



Ora che più forte sento

stridere il freno, vi lascio

davvero, amici. Addio.

Di questo, sono certo: io

son giunto alla disperazione

calma, senza sgomento.



Scendo. Buon proseguimento.



Giorgio Caproni



(Da Congedo del viaggiatore cerimonioso & altre prosopopee, 1960)

Cesare Pavese, Estate

C'è un giardino chiaro, fra mura basse,
di erba secca e di luce, che cuoce adagio
la sua terra. È una luce che sa di mare.
Tu respiri quell'erba. Tocchi i capelli
e ne scuoti il ricordo.

Ho veduto cadere
molti frutti, dolci, su un'erba che so,
con un tonfo. Così trasalisci tu pure
al sussulto del sangue. Tu muovi il capo
come intorno accadesse un prodigio d'aria
e il prodigio sei tu. C'è un sapore uguale
nei tuoi occhi e nel caldo ricordo.

Ascolti.
La parole che ascolti ti toccano appena.
Hai nel viso calmo un pensiero chiaro
che ti finge alle spalle la luce del mare.
Hai nel viso un silenzio che preme il cuore
con un tonfo, e ne stilla una pena antica
come il succo dei frutti caduti allora.

@Scintilla, grazie per la bellissima poesia

Zoe , continua tu in questo mese.....amo molto la tua sensibilità, così come quella di Lula. A presto!!