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Cesare Pavese

Vedo lontano le colline perdersi
in una nebbia grigia e tutto il verde
della campagna arrossa e infracidisce.
Non più l’azzurro in cielo non più il sole
non più i vivi rumori dell’estate
ma un tedio freddo e grave che ravvolge
ogni cosa. Sol rapide, tra gli alberi,
passano a tratti gelide ventate
scrollandone le fronde ischeletrite.
(30 settembre 1925)

Vele, veloci pensieri e ombre
a scaricare lembi che agitano onde turchesi di pioggia inzuppate

Mandorle odorano ai giardini accanto
occhi là colmi di brace e di sogno
vidi- voglio che nuovamente io vaghi
per i giardini, e che le mani bagni alla fiorita piuma

Nah in den garten duften die mandeln
Dorth sach ich augen voll glut und traum
Ich will die garten wieder durchwandeln
Hande baden im blumingen flaum

Stefan George :Primavere nei giardini/ Gartenfruhlinge
seconda strofa

si fa strada fra cumuli di macerie, avanza nella polvere che la soffoca , accolta da sguardi obliqui, la parola che denuncia

Io denuncio tutta la gente
che ignora l'altra metà,
la metà irredimibile
che innalza i suoi monti di calce
dove battono i cuori
delle bestiole dimenticate
e dove cadremo tutti
nell'estrma festa delle trivelle.
Io a voi sputo in faccia.
L'altra metà mi ascolta
divorando, orinando, volando nella sua purezza
come i bambini delle portinerie
che recano fragili stecchi
nei buchi dove s'ossidano
le antenne degli insetti.
Non è l'inferno, è la strada.

Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad.
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
in la ultima fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando, en su pureza
como los ninos de las porterias
que llevan fragiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
Non es el infierno, es la calle.

Strofe tratte da Federico Garcia Lorca Oficina y denuncia

ristabilire le distanze tra le cose
è il compito del poeta che veglia
perchè gli spazi di libertà rimangano

Primo giorno
Lenzuola bianche in un armadio
lenzuola rosse in un letto
un bambino dentro la madre
la madre nei dolori
il padre nel corridoio
il corridoio nella casa
la casa nella città
la città nella notte
la morte in un grido
e il bambino nella vita

Des draps blancs dans une armoire
Des draps rouges dans un lit
Un enfant dans sa mere
Sa mere dans les douleurs
Le per dans le couloir
Le couloir dans la maison
La maison dans la ville
La ville dans la nuit
La mort dans un cri
Et l'enfant dans la vie

Jacques Prevert Premier jour

Cesare Pavese
Un piccolo pesce rosso
s'aggira stanco nel cristallo limpido,
sospeso a mezz'acqua
coi grandi occhi stupiti.

La mia anima ora
è un abisso dell'oceano
dove tutte le scosse più profonde
tacitamente muoiono.
Nel gran gelido amaro
paiono e passano paurosamente
fosforescenti brividi
La mia anima è un abisso
tutto striato di febbri.
L'immensità del buio
la soffoca di silenzio.

Il pesce rosso ora
s'agita nel cristallo
e a tratti viene a sbattervi
coi grandi occhi stupiti.

(7 maggio 1928)

specchi più limpidi non restituiscono i corpi che riflettono
sono ombre a cui invano sorridi

Maschere

La maschera nasce dal volto
simula il volto
eppure lo ignora

la maschera nasce dal foglio bianco
cela il bianco
eppure non c'è che il bianco

Guardi le maschere nella casa accanto al mare
quando il riflesso del sole sull'acqua le inonda
sotto ogni volto infiniti altri volti

parlano tutti assieme cristallini
luccicanti sguardi ti sommergono
mentre scivoli via capisci che la miriade degli esseri sei tu.

tratto da : Yang Lian " Maschere e coccodrilli"

Vincenzo Cardarelli, Ottobre

Un tempo, era d’estate,
era a quel fuoco, a quegli ardori,
che si destava la mia fantasia.
Inclino adesso all'autunno
dal colore che inebria,
amo la stanca stagione
che ha già vendemmiato.
Niente più mi somiglia,
nulla più mi consola,
di quest'aria che odora
di mosto e di vino,
di questo vecchio sole ottobrino
che splende sulla vigne saccheggiate.

Sole d'autunno inatteso,
che splendi come in un di là,
con tenera perdizione
e vagabonda felicità,
tu ci trovi fiaccati,
vòlti al peggio e la morte nell'anima.
Ecco perché ci piaci,
vago sole superstite
che non sai dirci addio,
tornando ogni mattina
come un nuovo miracolo,
tanto più bello quanto più t'inoltri
e sei lì per spirare.
E di queste incredibili giornate
vai componendo la tua stagione
ch’è tutta una dolcissima agonia.

zoe è bellissima,grazie

anny_skod ha scritto:zoe è bellissima,grazie

Zoe grazie della poesia.
Oggi lascio la prima filastrocca che imparai all'asilo ... che ricordi!

AUTUNNO
(G. Gasparini)

Foglie rosse, foglie gialle,
volan via come farfalle.
Resta solo l'alberello,
nudo, spoglio, poverello.
Piange un poco e si dispera ...
quando arrriva primavera?

nell'incedere dell'autunno
chiamiamo le cose con il loro nome : malinconia
e con loro osserviamo della luce lo scolorare veloce
a Zoe, a Ketta un bacio

Il pagliaccio sulla luna

Le mie lacrime sono come lo scorrere segreto
Di petali da una certa magica rosa;
E tutto il mio dolore defluisce dalla ferita
Di cieli e nevi dimenticati.

Penso che se sfiorassi la terra,
Essa si ridurrebbe in polvere;
E così triste e bella,
Così trepidamente simile a un sogno

Clown in the moon

My tears are like the quiet drift
Of petals from some magic rose;
And all my grief flows from the rift
Of unremembered skies and snows.

I think, that if I touched the earth,
It would croumble;
It is so sad and beautiful,
So tremendously like a dream.
April 28, 1929
Dylan Thomas

John Keats, To Autumn
III.
Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

III.
Oh dove, dove sono
i canti della Primavera? Ad essi
non pensare, tu pure hai la tua musica,
quando striate nubi
fanno fiorire il giorno che si muore
dolcemente, e colorano di rosa
le stoppie della piana. I moscerini
gemono allora in lamentoso coro
tra i salici del fiume, via portati
in alto o in basso come vive o muore
il vento lieve, e al limite dei colli
belano forte adulti agnelli; cantano
grilli di siepe; ed ora con soave
trillare da un orto recintato
il pettirosso fischia e cinguettando
s'adunano le rondini nei cieli.

Grazie Miskin e Ketta per le poesie

Dato che oggi è l'anniversario della nascita…

Gianni Rodari, Alla formica

Chiedo scusa alla favola antica,
se non mi piace l'avara formica.
Io sto dalla parte della cicala
che il più bel canto non vende, regala.

Ci sono date in cui è inevitabile fare bilanci e si guarda indietro sapendo che è più la strada fatta che quella da fare....tuttavia se si ha il coraggio di non sentirsi invecchiare allora c'è ancora lo spazio per CRESCERE......


Non mi pento di niente
Gioconda Belli

Dalla donna che sono,
mi succede, a volte,
di osservare, nelle altre, la donna che potevo essere;
donne garbate, laboriose, buone mogli,
esempio di virtù,
come mia madre
avrebbe voluto.
Non so perchè
tutta la vita
ho trascorso a
ribellarmi a loro.
Odio le loro minacce
sul mio corpo
la colpa che le loro vite
impeccabili,
per strano maleficio
mi ispirano;
mi ribello contro le loro buone azioni,
contro i pianti di nascosto
del marito,
del pudore della sua nudità
sotto la stirata e inamidata biancheria intima.
Queste donne,
tuttavia, mi guardano
dal fondo dei loro specchi;
alzano un dito accusatore
e, a volte, cedo al loro sguardo di biasimo
e vorrei guadagnarmi il consenso universale,
essere "la brava bambina", essere la "donna decente",
la Gioconda irreprensibile,
prendere dieci in condotta
dal partito, dallo Stato,
dagli amici,
dalla famiglia, dai figli
e da tutti gli esseri
che popolano abbondantemente
questo mondo.
In questa contraddizione inevitabile tra quel che doveva essere
e quel che è,
ho combattuto numerose
battaglie mortali,
battaglie a morsi, loro contro di me
- loro contro di me che sono me stessa -
con la psiche
dolorante,
scarmigliata,
trasgredendo progetti ancestrali, lacero le donne che vivono in me
che, fin dall'infanzia, mi guardano torvo
perchè non riesco nello stampo perfetto dei loro sogni,
perchè oso essere quella folle, inattendibile, tenera e vulnerabile
che si innamora come una triste puttana
di cause giuste,
di uomini belli
e di parole giocose
Perchè, adulta, ho osato vivere l'infanzia proibita
e ho fatto l'amore sulle scrivanie nelle ore d'ufficio,
ho rotto vincoli inviolabili
e ho osato godere
del corpo sano e sinuoso
di cui i geni di tutti i miei avi mi hanno dotata.
Non incolpo nessuno. Anzi li ringrazio dei doni.
Non mi pento di niente, come disse Edith Piaf:
ma nei pozzi scuri in cui sprofondo al mattino,
appena apro gli occhi,
sento le lacrime che premono,
nonostante la felicità che ho finalmente conquistato,
rompendo cappe e strati di roccia terziaria e quaternaria,
vedo le altre donne che sono in me,
sedute nel vestibolo
che mi guardano con occhi dolenti e mi sento in colpa per la mia felicità.
Assurde brave bambine mi circondano e danzano musiche infantili
contro di me;
contro questa donna fatta, piena,
la donna dal seno sodo
e i fianchi larghi,
che, per mia madre e contro di lei, mi piace essere.

per Scintilla, un regalo, un augurio...

Assaporeremo le isole e il mare

So che una certa notte
In qualche camera d’albergo
presto, passerò le dita fra capelli soffici e puliti

Canzoni che nessuna radio trasmette
Tutta la tristezza si scioglierà in un sorriso

Charles Bukowski

Grazie Olimpya
un bacio

William Blake, Gli auguri dell'innocenza

Vedere un mondo in un grano di sabbia
e un universo in un fiore di campo,
possedere l'infinito sul palmo della mano
e l'eternità in un'ora. […]

Auguries of Innocence
To see a world in a grain of sand,
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand,
And eternity in an hour. […]

Essere è canto: un dio lo fa. Ma noi
quando mai siamo? Quand'è mai che spinga

sopra l'essere nostro ed astri e terra ?
Ragazzo, ciò non accade quando al sospiro
l'amore , o al canto il labbro si dischiude.

Dimentica il tuo canto.Esso è già spento
presto. Cantare è altro..altro respiro
Respiro al nulla. Alito al dio. Vento.

Gesang ist Dasein. Fur den Gott ein Leichtes.
Wann aber sind wir? Und wann wendet er

an unser Sein die Erde und die Sterne?
Dies ists nicht, Jungling, dass du liebst, wenn auch
die Stimme dann den Mund dir aufstofsst lerne

vergessen, dass du aufsangst. Das verrinnt.
In Wahrheit singen, ist ein andrer Hauch.
Ein Hauch um nichts. Ein Wehn im Gott. Ein Wind.

da Reiner Maria Rilke " Sonetti ad Orfeo"

Fernando Pessoa (Canzoniere)

Contemplo il lago silenzioso

che la brezza fa rabbrividire.

Non so se penso a tutto
o se tutto mi dimentica.

Nulla il lago mi dice
né la brezza cullandolo.

Non so se sono felice

né se desidero esserlo.
Tremuli solchi sorridono

sull'acqua addormentata.

Perché ho fatto dei sogni
la mia unica vita?

Spoiler:

Ascolta, il passo breve delle cose
- assai più breve delle tue finestre-
quel respiro che esce dal tuo sguardo
chiama un nome immediato: la tua donna.
E' fatta di ombre e ciclamini,
ti chiede il tuo mistero
e tu non lo sai dare.

Alda Merini , da " Fiore di poesia "

Alda Merini, Pianto dei poeti

Ruba a qualcuno la tua forsennata stanchezza
o gemma che trapassi il suono
col tuo respiro l'ombra che sta ferma
di fronte ad un porto di paura
quel trascendere il mito
come se fosse forzatamente azzurro
o chi senza abbandono
che non sanno che il pianto dei poeti
è solo canto.
Canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell'ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l'amatore immoto

@Miskin

ricordando Pasolini 2 novembre 1975

Versi di testamento

La solitudine: bisogna esser molto forti
per amare la solitudine; bisogna aver buone gambe
e una resistenza fuori del comune; non si deve rischiare
raffreddore , influenza o mal di gola ; non si devono temere
rapinatori o assassini; se tocca camminare
per tutto il pomeriggio o magari per tutta la sera
bisogna saperlo fare senza accorgersene;
da sedersi non c'è
specie d'inverno; col vento che tira sull'erba bagnata,
e coi pietroni tra l'immondizia umidi e fangosi;
non c'è proprio nessun conforto
su ciò non c'è dubbio,
oltre a quello di avere davanti tutto un giorno
e una notte
senza doveri o limiti di qualsiasi genere.

da " Transumanar e organizzar" Garzanti 1971

Pier Paolo Pasolini, Poesie disperse II (1951-52)

La diversità che mi fece stupendo
e colorò di tinte disperate
una vita non mia, mi fa ancora
sordo ai comuni istinti, fuori dalla
funzione che rende gli uomini servi
e liberi. Morta anche la povera
speranza di rientrarvi, sono solo, per essa, coscienza.
E poiché il mondo non è più necessario
a me, io non sono più necessario.


Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado,e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! si ce penzo,e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto,statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io,tomo tomo,stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele,cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata,senza manco un fiore;
pe' segno,sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola,che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato...dormo,o è fantasia?

Ate che fantasia;era 'o Marchese:
c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello...'o scupatore.
'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo..calmo calmo,
dicette a don Gennaro:"Giovanotto!

Da Voi vorrei saper,vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir,per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va,si,rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava,si,inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fosso
tra i vostri pari,tra la vostra gente"

"Signor Marchese,nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,
i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé..-piglia sta violenza...
'A verità,Marché,mme so' scucciato
'e te senti;e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere...nu ddio?
Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?...
...Muorto si'tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!...Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri,nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".

"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!
T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella
che staje malato ancora e' fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.

'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"

Anny....

E tomo tomo...
quant'è bella a lingua e Napule..
è dusce cume 'na criatura,
e dice o vero
non si spaura
è buona assai per dare luce
a chi, cumme me, nun ha mai voce...